 |
|
|
|
|
|
|
|
Ребята, Атланта - страна непуганых белок. Они тут шляются внаглую парами и жрут наши ставни. Очень интересные ощущения, вы знаете, когда умываешься утром (у нас окно слева от раковины в ванной, вплотную, от потолка до пола) и слышишь такое хырь-хырь-хырь-хырь... руп-руп... А увидев, на какую высоту поднялись твои брови в окне, они чуть ли не плечами пожимают презрительно и удаляются. Под ручку друг с другом, буквально. Ох, как дала бы... Зато паук у крыльца решил, наконец, перевесить свои гамаки на другой какой-то угол, а то мы с ним тут сталкивались лбами каждый вечер... Кризис жанра, отвлеченные мужья, бессоница,
задумчивые женихи, лень, бывшие подруги, они же теперь чьи-то жены,
нужны ли мы нам. Эта
свора
врассыпную догнала нас, хотя рассыпнее, чем некоторые из нас с
вами, и не разбежишься. Понаписать что-нибудь помогает нам всем. Кто-то
за
просветлением ездит в Кострому-мон-амур. Кто-то - в Париж. А я
вот
- в Вилмингтон. Попутчики по далям и Суздалям поймут, что семь
часов на
машине в одну сторону - не вопрос. Зато, закрыв глаза, чтобы не
видеть нераспакованные вещи, падаешь в подушку - и засыпаешь! А с утра
просыпаешься
в белой спальне под белым вязаным одеялом , и за белыми прищуренными
ставнями - солнце. И хрусталем звенит космической синевы небо. Открываешь
ставни, и пейзаж на тебя смотрит с надеждой и поощрительно-терпеливо
кивает снизу вверх, как добрая воспитательница в детском саду -
ну!? И ты улыбаешься...
|
|
За содержание рекламы редакция ответственности не несёт. Рукописи не возвращаются и не реценцируются. Мнения редакции и авторов могут не совпадать. Использование материалов только с разрешения редакции. Copyright © 2001-2007 RussianWomenMagazine.com All Rights Reserved. |
Даже
сюда приходит осень. И даже местами делает вид, что она похожа на
вашу.
Или, как я продолжаю говорить, на нашу. Деревья, засыпая, засыпают
все вокруг себя листьями, но от этого местная осень не перестает ежедневно
засыпаться на экзамене по предмету "Похожесть". Независимо от того,
по какому билету ей приходится мне отвечать. Газон - не того цвета.
Листья - не того цвета. И не того размера. И не в том количестве. Запах
- не тот. Разве могут эти зелено-коричневые полированые дощечки, облетающие
с местных магнолий, пахнуть одновременно сыром, Мажи Нуаром, черным
чаем, грибами, яблоками и перезревшими с весны тополиными почками? Да
где там... И этот их дождь. Здесь осенью такие грозы, какие бывают
у
нас весной - пугающие и веселящие одновременно, быстротечные и бешеные,
как наши российские страсти. Интересно, когда сюда доходит сентябрьский
московский дождичек? Моросявенький, гаденький, занудненький, бесконечненький
такой, располагающий к не менее долгому взгляду в никуда, грустной
улыбке
и белой кружке дачного кофе. Может, к рождеству дойдет? Авось. Напишу
тогда. А сейчас, почти свихнувшись от борьбы с бессоницей, но заснув-таки
часам к четырем, просыпаюсь часам к пяти от того, что мне снится запах
нашего дачного поселка на Истре. Снится настолько явственно, что его
хватает еще на три длинных вдоха после того, как я проснусь. Оооох,
ностальгии - бой...