Путешествие по Франции и южной Испании: Записки cумасшедшего автотуриста

Франция

День первый. Холодная ночь во французской степи.

vineyard В этот раз наше путешествие с палаткой по кемпингам Европы началось самым неординарным образом... не успели мы отъехать пару километров от дома, как наша старая автолошадка – машина “Ситроен” 20-летней ветхости - выкинула очередной номер. Вдруг высветилась надпись, что батарейки машины находятся на последнем издыхании... (И это при том, что за пару дней до отпуска наш знакомый механик проверил и прочинил все, что можно было проверить и прочинить.)

Лирическое отступление

Надо заметить, что каждый наш французский холидей этот французский автомобиль с завидным постоянством ломается именно на своей исторической родине. Три года подряд. Он никогда не ломается, скажем, в крутых горных серпантинах северной Италии... но всегда – на ровном месте и без-веской-на-то-причины – во Франции. И где каждый раз с завидным успехом сдается в гараж... Но в этот раз наш ситроенчик решил сломаться даже не доехав до берегов родной отчизны... а впрочем, все было не так...

Всему своя мера

Найти ночью батарейки в английских кантрисайдовских шопах - оказалось делом невозможным, а вызванная скорая помощь автомобилиста «AA» - так и не приехала через обещанные 90 минут (ждали ее 1.5 часа и чуть не опоздали на паром).

Решили пойти на риск и ударить целенаправленным автопробегом – не на таких напали - по низменным мотивам глумливого агрессора. В результате наш Ситроенчик благополучно сел с нами на паром, пересек границы, выбрался в портовом Калле и.., проехав километров пять во французскую ночь, - окончательно отбросил автокопытца- точнее, колеса...

Была холодная французская ночь...

Была холодная французская ночь

...Изучение ближайших окрестностей (пешком) показало, что в пяти минутах от нашей вынужденной стоянки - находится кемпинг, а в 15 минутах ходьбы – гараж!

В 9.00 утра, после ночевки в машине в холодных полях, открылся кемпинг, и любезный товарищ на ресепшн позвонил в гараж и вызвал нам по-французски помощь.

Через 15 минут на место поломки приехал улыбчивый мальчик-француз, который за 10 минут все починил и попросил за это всего 10 евро! Несказанно был рад и смущен, получив 20 евро. В достопочтимой Англии этим бы дело не обошлось...

Еще одно лирическое отступление

Между прочим, эти самые 20 евро - были моими. Энди поехал в путешествие по евро-Европе - без единого евро в кармане. Он говорил, что человеку с кредиткой - деньги в Европе не нужны..., что «кеш» потечет рекой при нажатии пары кнопок в автомате, которые стоят на каждом шагу, а в супермаркете и вообще лучше платить кредиткой...

Поэтому нескромно позволю себе заметить, что мужская логика – не всегда срабатывает при экстремальных ситуациях. Или это моя русская практичность нас спасла?

День второй или французские школьники

Двинулись успешно, нам предстояло храбро пересечь всю Францию, доехать до южной ее границы с Испанией, пересечь ее и…

Первый день закончился очень быстро - где-то возле Тура мы заночевали в дешевом (6 евро) кемпинге. Правда, там всю ночь в практически пустом кемнинге французские школьники устраивали дискотеку... Наутро они мило предложили нам свои скамейки, и я подумала – какие замечательные во Франции дети, но в этот момент до меня дошло, что они собирались уезжать и просто ленились нести скамейки обратно на то место, где они их нагло позаимствовали...

Снова день и снова пища

Французские кемпинги сменяли друг друга в бесконечном хороводе автопробега, дешевого вина и отсутствия особых зрелищ...

Это была Франция, где вино дешевле воды, а виноград растет на дорогах как сорная трава... (к слову, один раз я не выдержала и залезла в один такой придорожный виноградник и нарвала немного – слегка кисловатые, но приятные на вкус ягоды, наверно, предназначались для виноделия)....

Ну что за нация? Французы были слишком любезны и доброжелательны - так не бывает, и здоровались при встрече в кемпинге два раза в день - утром и вечером ..... никогда мне не забыть эти бонжур и бонсуа!

Писать о каждом городе нет возможности, так как каждый французский город чем-то знаменит или чем-то заслуживает внимания – то крепости и шато, то старинные соборы и красивые виды, вино и гонки...

Прощание с Францией

Мы сидели в придорожной французской забегаловке и пили кофе. Это дешевое кафе из двух столиков и бара - располагалось прямо внутри магазина у автозаправки. Там был выбор холодных сэндвичей (3-4 евро за штуку) и кофе (2 евро).

Иногда такие придорожные кафе "frits" радовали горячими сэндвичами (т.е. разогретыми в микроволновке панини), третьесортной пиццой и хот-догами, и где почему-то почти все блюда подаются с чипсами – кушать все это, на мой взгляд, cпособен только очень голодный автопутешественник.

И, казалось бы, какой нормальный человек будет пить кофе в такой дыре? Но, тем не менее, качество этого кофе в любой такой забегаловке (и даже в Макдональдсе) - было превосходным.

Мы сидели и пили кофе... И я не выдержала:

- М-да... Я знаю только одну страну, где совсем не умеют делать кофе. Это Англия.

- Ну почему? Почему в России, Швеции, Италии, Испании и Франции кофе хороший? Почему в любой дешевой французской дыре делают отличный кофе, а в Англии, даже в дорогих кофейнях подают что-то безвкусное?

- Потому что в Англии всегда предпочитали чай. – Отвечает Энди с видом знатока...

- Хочу жить во Франции!

Желание это, надо сказать, росло изо дня в день, с каждой чашкой кофе и бокалом вина, с каждой восхитительной цветочной клумбой у дороги, с неторопливым стилем жизни людей, живущих в гармонии с собой и с природой и понимающих толк в этой самой жизни, и с каждой улыбкой. Но пока желание еще не перешло в одержимость, ему не хватало последней капли...

И в этот самый момент, когда на весах жизни колыхалась моя несчастная судьбина, в кафешку вошел весьма интересный господин, и все внимание переключается на него. Это был высокий громила-мотоциклист - из тех сумасшедших мотоциклистов, которые с головы до ног облачаются в свои кожаные комбинезоны, отращивают бороды и заплетают косички, и обожают гонять на сверхскоростях.

Именно таким и был этот, затянутый в кожу, пожилой господин. В этот раз его седые волосы шикарной густоты каскадом ниспадали по плечам, на лоснящийся красно-черный комбинезон. Конечно, у него была густая седая бородища, дикий размах седых бровей, огромный орлиный нос и высокий лоб дополняли картину. Господину на вид было лет 50. Но во всем облике сквозила какая-то благородная мощь и сила.

Он уверенно, с грацией крупного сильного зверя - прошел к стойке, присел и обронил, как бы нехотя, несколько слов по-французски. Перед ним возникла одна крошечная чашечка кофе, из которой он и стал медленно потягивать жгучую черную массу...

Я за ним наблюдала с восхищением и думала: «А мужики какие во Франции! В таком возрасте и так выглядеть! Он случайно не играл Дракулу из Трансильвании в каком-нибудь фильме?» - похоже, это наблюдение грозило стать последней каплей в океане моей любви к солнечной гостеприимной Франции...

Так получилось, что выходили мы из кафе с седовласым красавцем Дракулой одновременно. На парковке он надел шлем, забрался на своего навороченного зверя "Харли Девидсон", на котором красовалась надпись «GB» (Великобритания)... взревел мотор, и зверь - почти со скоростью звука испарился за горизонтом...

Прощай, Франция! Бонсуа!

Нас ждет жаркая Испания...

Продолжение